Ладно, я должен это написать.
Я хотел написать стихотворение, чтобы оно стало последним, которое я бы посвятил тебе, но не получилось. Нет уже тех странных чувств, которые ты охарактеризовал любовью без уважения. Мне... не все равно. Нет. конечно, если бы мне было все равно, я бы не писал всего этого. Черт, я даже не могу ничего сказать. Можно подумать, будто мне и нечего тебе сказать. Но это не так. Я могу говорить и говорить и говорить очень долго, взахлеб, о прошлом, о тебе, о себе, о чувствах. Но сейчас мне почему-то кажется все это таким ужасно бессмысленным. Этот пост, скорее всего, даже не выйдет достаточно большим, чтобы другим он смог сразу показаться более чем эмоциональным и тяжелым. Этот пост, как полузасохший кленовый листок на куче застывшего кала, и, как рыбья какашка в чистейшем прекрасном озере - он почти ничего не значит, но, все-таки, он есть. И кто-то, кто любит прекрасное, возможно, не заметит под золотым листом эту самую кучу экскрементов и восхитится красотой увядающей природы, и кто-то, кто любит прекрасное, заметив в прозрачной воде какающую рыбешку, не коснется ее глади и пальцем, брезгливо поморщится и уйдет подальше, разочарованный. Я не знаю, зачем я привел этот дурацкий пример. Мне на самом деле все равно, что подумают другие. Потому что, когда ты говоришь нечто подобное, как в этом посте, ты посвящаешь это не двум, не трем, не двадцати сторонним наблюдателям, а одному единственному человеку. И не важно, что сейчас нет уже тех странных чувств, которые ты охарактеризовал любовью без уважения, но есть еще что-то, что можно было бы назвать воспоминаниями, но я не буду так называть это нечто, чему нет названия в нашем языке. Увы, но в нашем великом и могучем, вообще, много чему так и не дали названий. Это что-то постоянно держит во мне споособность проявлять эмоции почти на каждый твой пост, на каждое слово, которое может быть сказано даже не мне, а употреблено в разговоре с кем другим, в разговоре, в котором я даже не принимал участие. Это что-то заставляет меня перечитывать эти дискуссии, перечитывать посты, в которых уже давно нет места мне. Это что-то - крошки... простые хлебные крошки. Приличные люди не подъедают крошки со стола, их стирают влажной тряпкой и бросают в раковину или в мусорное ведро. Ты приличный благовоспитанный человек и стараешся все делать правильно. И многие с тобой согласятся, что обращать внимание на крошки не стоит, также как не стоит переживать, например, из-за облупившегося на ногтях лака. А я, забыв об этикете, соберу их все и ссыплю себе в рот, хорошенько прожую и проглочу. Стол чистый, Блэйзи. Прощай.